defunto

 Quem me dera lembrar-me de tudo o que já pensei ter para te dizer. Quem me dera a mim ter todo o tempo do mundo para o fazer, sem pressa como é costume. E já tive tanta coisa bonita para conversar contigo, assim como tantos momentos onde a raiva se colava ao céu da minha boca e só tinha vontade de te arrancar o coração à dentada. Esta ambiguidade de sentimentos nunca me deixou perceber se o meu amor por ti era o reverso do ódio que tinha às tuas atitudes de príncipe mal formado, cheio de truques e palavras ao vento.

 Mas sim, continuo a desejar lembrar-me das cartas que te escrevi com a cabeça enrolada no coração, das pequenas palavras que rabisquei na porta do frigorífico para não me esquecer, e que mesmo assim me esqueci.

Talvez tenha sido a minha memória, a falhar como é costume; ou o meu coração a dizer chega, a revoltar-se dentro do peito como um defunto atormentado enfiado num caixão. Provavelmente porque se houvera fartado do silêncio dos meus dias quando não tenho nada a dizer, quando as palavras não me saem por pura teimosia, ou mesmo por falta de algo que as motive a saltar-me dos dedos e a colarem-se ao papel.

 No fundo deves estar contente, com um sorriso perverso dentro do peito, por saberes quase tão bem quanto eu que a minha armadura se desfaz assim que chego a casa, e que ameaça ruir muitas vezes ao dia, com gente por perto. Conheces bem o meu coração de manteiga, com um aspecto congelado para não dar nas vistas. E as minhas palavras, essas, sabes de cor cada sílaba. Não tens medo do meu ar feroz e nunca recuas quando te espezinho, e talvez saibas de mim, aquilo que eu já mais irei saber.