isto

Escrevo sempre que estou desesperada - ou mesmo quando não estou. Ultimamente sinto a sede das palavras na ponta da língua, que se enrola fazendo um nó na garganta.

Só as palavras me salvam; as letras, as sílabas, as metáforas e as anáforas, os sujeitos, os predicados, os complementos, os travessões, as vírgulas e os constantes pontos finais. Em todo o meu percurso, de todas as vezes em que senti que o mundo era demasiado grande para mim, e que nada do que fazia se ajustava à minha medida, lá estavam as palavras. No fim de tudo, no fim dos meus dias e no fim do fio que suporta o meu coração atrelado ao corpo, está a escrita. O cheiro do papel e da caneta que não se assemelham a nada que conheço, a leveza que é não ter limites impostos e simplesmente escrever.

 Espanta-me quem não as conhece, espanta-me que não as usem como eu, para um proveito que é tão próprio e tão meu. Entristece-me quando as desvalorizam, quando as usam sem as sentir como quem ama pela primeira vez e nunca mais se esquece. Não me admira no entanto que serviam como belas mentiras, grandes e pequenos puzzles cheios de histórias, objectos de romances que partem corações, cartas sem remetente ou mesmo bilhetes de porta de frigorífico. O importante é que as usem, que abusem dos seus significados sem nunca violar os seus direitos, que as rabisquem a meio da noite quando o coração pede sossego, ou que as segredem para dentro quando este adormecer. 

 Pois muitos não sabem, mas não há nada como escrever. E escrever é tudo para pessoas como eu, que se alimentam disto, do simples e quase rebelde jeito de manusear letras para formar frases, do respirar fundo que é terminar e perceber que o que somos se resume a isto, e pouco mais que isto.