um só

 Falei-te tantas vezes de amor. Vezes de mais, até. No meio do teu avesso conseguias inserir-me na confusão e amar-me também, eu sei. Mas hoje já não falo de nós os dois. Talvez ainda escreva insistentemente sobre o que nos uniu, só mesmo porque foi bonito e não resisto. Envio-te sempre uma última carta quando tenho saudades tuas e já não me lembro de como era bom poder deixar o coração encarregue da caneta e do papel. 

Agora as palavras saem com mais dificuldade. No meu peito não palpita a mágoa e já não vou chamar-te nomes feios na esperança de te varrer de dentro da minha cabeça. Hoje gosto de te ter cá. Gosto de abraçar as memórias, gosto de saber que fui feliz e que é agora possível sê-lo de mil modos. Mas sei, sei bem que o amor nos arrebata e nos derrota. O sacana sabe mesmo como encher a vida de sons agradáveis e esperas maravilhosas. Um tanto ao quanto de envolvimento perfeito e sublime, como uma droga fatal que não mata e vai moendo até que haja esperança.

 Falei-te tantas vezes de amor, não foi? Deves sentir-te mais vazio agora. Também eu. Adquiri a prática mania de fugir do assunto e do sentimento, esconder-me ligeiramente atrás de uma árvore florida, para ver a primavera passar. Não há quem me pergunte porquê. Uns aceitam, outros nem questionam. E melhor que assim seja. As histórias de amor são segredos de baús comuns, quando vividas por dois corações que, um dia, por sorte ou sina, foram um só.