amor

 Não poderia ter-te dado mais. Dar-te mais era dar-te as artérias e tudo o que em mim é físico, e isso, acredita, nunca teria sido nada. Há nas pessoas uma afeição pelo corpo do outro, pelos olhos do outro, pelo cabelo que se desgrenha com o vento. O que é físico é passageiro. É efémero. Um dia o espelho acorda mal disposto e desenha-nos milhões de rugas no rosto, irregularidades no corpo e um ar estafado sobre o olhos. E, se o amor for palpável, tudo desaba e o mundo acaba. 

 Dar o corpo não é dar a alma. O prazer não é o mesmo, não pode ser. Dar a alma é dar um bocado de nós, se não o todo. Dar o corpo é dar a carne. E se te tivesse dado o meu esqueleto enferrujado, acredita que não terias sido feliz. Dar-te o meu coração foi dar-te tudo. Foi entregar-te a minha vida em mãos, dizer-te em segredo que tomasses (por favor) conta de mim, e esperar inquieta que nunca me quebrasses, que nunca nos quebrasses.

O que fizeste comigo, não interessa. A mágoa morreu lá atrás. Há quem ame almas e há quem ame corpos. E tu talvez não tenhas aprendido a amar nenhum dos dois. Importante é lembrar ao mundo que o prazer do amor não se sente na pele. Não amamos o que tocamos. Amamos exactamente aquilo a que nunca teremos acesso. E é por isso que amamos. Que queremos. Que desejamos. 

 E não é que se esqueça o cheiro da pele e os contornos do corpo. Não que a memória apague o encaixe perfeito dos dois corpos, fora e dentro da cama. Mas, o amor não é isso. Está longe de ser isso. E quem ama sabe-o bem. Sabe-o tão bem.